El salón de las almas distantes(Alex Stanley)

El salón de las almas distantes

La bebida de la botella no da lugar a tregua, allí junto Syd sentados en las malditas sillas del salón, cuyas cuartas patas se aproximan a las burlonas bocas de Egos y Flama . Ni siquiera una gota sale inmune a la masacre del contenedor, y nuestras palabras se hacen mierda pensante.
Nos dicen vagos, nos dicen marionetas, pero no, algo así, sólo que con vestigios de marihuana en las encías. Aprisionados a la situación, las peticiones llegan como cantos de un pájaro viejo. Y es Egos, nada menos, quién da el primero.
.-Syd, ayúdame, me siento como las huevas. Llévame el baño, que voy a vomitar.-
Y Syd no da respuesta alguna, casi inconsciente mirando la luna desfallecer tras unas nubes. Se pregunta cómo lo hace para verla, si está recostado en medio de un salón, con olor a mierda, y sin alguna ventana que pueda ahuyentarlo.
Y el vómito se hace notar, pura cerveza y ron con olor a desagüe.
Pero nadie puede hablar, quizás por respeto, quizás por la ausencia de algo, no sé qué. Sólo nos miramos y preguntamos sin abrir la boca, cómo es que llegamos a esto.
Qué buscamos nos preguntamos, pero siempre individualmente, y eso nos hace quedar como camaradas del momento.
Sólo compartimos eso, el gusto por el alcohol barato, el tabaco prohibido y la marihuana con olor a mierda. Mierda excitante para volar juntos.
Y nuestras mentes plagadas de recuerdos de vidas mejores, de besos sin sentido, de traumas pasados, de sémenes sin destino, de perversiones nacientes, de cadáveres familiares, de alcohol en la sangre coagulada, de deseos sexuales en los paraderos de micro, de cenizas en los pulmones, de penes erectos, de orgías inanimadas, de sábanas manchadas, de pavores a la muerte, de canas en la piel, de cuerdas de violines violados, de sueños homosexuales, de sadomasoquismo hablado, de cicatrices de antaño, de anteojos rotos, de raíces cortadas, de frases llenas de lágrimas, de gritos sin respuesta, de golpes en el rostro, de cadenas oxidadas, de música sorda, de giros en la silla del computador, de juegos en la plaza de la esquina, de fútbol en la playa; nos decidieron, en definitiva y como acto de maldad, desaparecer la alegría.
Alegría, nos combate la alegría. Nos dejó solos aquí pudriéndonos el alma como quien abandona a un hijo en el desierto, o un amigo en la guerra. Nuestra guerra.
Solos y acompañados, nos miramos ciegos, nos hablamos a gritos, nos amamos a traiciones.
Syd se ha dormido, Egos también. Sólo Flama y yo, serenos.
No me detengo en imaginar qué está pensando, y saco del bolsillo de Syd el último papelillo que le queda, y que no fumará de todos modos. Debutaré solo, creo.
El doblez debe ser perfecto, casi siéndolo, prendo el encendedor gastado. Aspiro y me veo casi igual a ellos, dormido y despierto a la vez, perdido en caminos de espejos paralelos.
El olor a mierda se ha ido, pero la mierda quedó, en nuestras cabezas, en nuestros sueños, sueños de metas pero que terminaron sólo siendo eso, sueños. Flama me pide un poco e intercedo según nuestro pacto. Porque somos leales, presentes somos leales.
La botella vacía, el salón también, escucho las palabras de Flama suplicándome ayuda a duras penas.
Está llorando, quizás descubrió todo. ¿Será posible? Sé que no está del todo ebrio, ni que necesita vomitar. Está tan cuerdo como yo, sólo que abrió los ojos.
Es normal todo eso, cuando me tocó descubrirlo lo hice también, porque es como vivir la muerte en vida, pero sumiso decidí quedar. Me pregunto si lo quedará también. Lo ha entendido todo, estoy seguro, y sé lo que me dirá.
.-Stan…ley…..ayú…..dame.-
Y con una de las pocas frases que podría exclamar un miembro de nuestro grupo, en cuanto a sinceridad y benevolencia se trate, le contesto con todo mi pesar:
.-No puedo, Flama, no puedo.



PD: Por favor,evitar las críticas,sólo lo hice para escribir algo que muestre algo de nosotros como team(y por petición de Torres).
Es mitad ficción,mitad realidad,así que no se sientan identificados con todo lo que dice.