Las mejores mentes de la generación / destruidas por la locura

starving hysterical naked, dragging themselves through the negro streets at dawn...

viernes, abril 02, 2010

Teorema de la puta

"Si hoy vivimos ésto, ésto que en realidad es terrible, ya no debe cuestionarse más nada. Asi como vivimos nuestra relación, incuestionable su caracter maravilloso, ésto asi como lo pasado, no debe meditarse."-.

lunes, agosto 17, 2009

EL LOCO (OCT 2oo7)

La señal dEl epílogo

la blasfemia.

De cuántas cosas hay que hacer fondo

de cuánto hay que contar

de qué milímetro se alza la servilleta en los rostros barbones. Los rostros barbones.

Trémulas las hojas de los árboles

los terremotos que no avisan

los que llegan a los terremotos como si a una obra de teatro arribasen

una oda de grietas corporales.

Alzar, bajar

no tengo ganas de ser yo el que emerja de estas escenas

actos sucesivos

retrocesos

todos quietecitos para la foto.

Pero hay fotos de todo

hay fotos

en ocasiones pasan los trenes por encima Y POR ALLÍ

por allí se elucubra la mirada

pasa por un tubo que cuela la luz

se hace terreno

se despedaza el papel

y los versículos quedan tirados durmiendo

fumando no sé

algo harán

ALGO una luz decía el cielo de los clasificadores

un pedazo de mierda desde abajo

pregonado por profesores

y siempre atento a escarBar.

El jardinero y sus manos, las ramas de las plantas cortadas

por decreto marchitas

por ley

A los que sí

a los que aquí hubieron nominado "camaradas"

Multiplicáos en dos por lo menos,

una fotocopia barata del abracito sin cabestrillo

Arre caballo arre

hacia los lados avanza estiércol

avanza mustio con el viento del infierno

cómo es mi deseo por enterrar el tiempo en que me cabalgaron, SOLAMENTE POR lo suyo

las personas que nos reunimos

uno que se corta el pelo

y de ahí pueden salir conejos de magia

postulados

TISIS

andy warhol piden los desposeídos

yo estaba hablando de los reyes magos del confort

que quiero compartir

la manta de Méjico

sentarnos

y fumar toda la marihuana que hay

las montañas
..........................el cero absoluto
..........................................el copete en la cara


así alfabetizados

en función

Consciente CC: la españa Ácrata es lumbre de esta época

yo me refiero al subterráneo del renacimiento

a los amigos.................................... al agua elástica y las cruzadas

sombras

no puños

pero cuando hubo la “LETRA A” (1) perdimos noción de mujer.

Nunca misógino

nunca suicida

nunca esquizofrénico y para de contar, porque

bajo el sol de Diego el que conquistaba

un cuadrángulo similar al de la nueva patria sofisticada

bajo el solo sol vomitaron sobre los cabellos rioplatenses con cerveza de asalto

con fusil drogadicto

y los puntos y las comas los cambiábamos por silbidos

por uñas

por AYs puritanos

las semanas vd saben

cuatro konstante y .punto


(1) a.
anarchists adolesciendo armadillos
acostumbrados a agarrar animales agachados


martes, junio 30, 2009

Evococo

Mas cada cual el rumbo
siguió de su locura
agilitó su brazo
acreditó su brío;
dejó como un espejo
su bruñida armadura
y dijo: "El hoy es malo, pero el mañana... es mío"

-Si solo el pasado, y el cariño de crías nos uniera, no sería mas fácil suplir cualquier equipo surgido en otroras años por algo presente y palpable a diario?
Solo la droga y las palabrotas rápidas en la mansión hipposa nos convocan?
Solo por ser contemporáneos estamos obligados a no negarnos?-

martes, julio 18, 2006

Por fin, polerón

jueves, julio 13, 2006

Metropolitano (Feco Bass Limited Editions)

Mareo. Luego el humo cotidiano del cigarrillo a la salida de clases. Día de mierda pienso a cada minuto, a cada segundo, a cada persona que pasa por enfrente mío. Punzadas en la cabeza, que no se me quitan ni siquiera pensando en ella. Día de mierda. Personas que no oyen lo que digo, que no escuchan lo que hablo. Proyectos y propuestas que no me dejan tranquilo, y de hecho, me dejan más preocupado. La vi, la guinda de la guitarra, parada en cada rincón donde la buscaba, en cada escalón por el que pasaba, en cada sombra que pisaba. Y se me aparecía, y me complicaba la existencia. Ella influye, claro que si, aunque yo no lo quiera. Me dijo que iba a ser una buena semana y empezó mal. No tan mal como me esperaba, pero de igual forma mal. Se me acercan las personas, me abrazan y me dicen “tranquilo hombre, si va a pasar”. Desearía que tuviesen la razón, y creo que la tienen en el fondo: la vida pasa, y uno no se da cuenta de que el único alivio es la muerte. Y ahí recién se me paso el dolor de cabeza, y ahora pensar en ella no me dolía.

martes, junio 27, 2006

Al lado de la torpeza

Esta vez
no valió la pena gritar argh para que saliera la voz
del otro lado del Saturno flotando en vino diluido,
porque se ha escuchado nuestro monólogo en el baño,
de esos que se dan antes de masturbarse violentamente,
esos donde se dice me falta la glucosa de la muerte,
en el nombre de la vengancita, porque los más sotas
se han burlado de nuestro movimiento perpendicular.

Todo
hasta que nos enconchetumadrizamos.
Ahí se prendió
como hace tiempo no ardíamos,
y fue oscuro y abierto porque éramos hartos, éramos nosotros.
Sólo faltó el que no llegó,
pero ese nos dejó primera dama,
y no voy a decir que sobró alguien
porque en esta gloriosa ocasión
todas las sillas estaban ocupadas,
adornadas de circo, piano y erección silenciosa.

Tal vez hubiera sido oportuno un golpe de semen
así sencillamente, para algunos,
o para mí. Para todos, pero como fuimos, estamos.
Es suficiente como para abrazarnos en la Indochina,
muertos de ser, brindar en alto con la copa de papel,
y tragarnos nuestros fracasos al seco.

lunes, junio 05, 2006

SOLO SE QUE NO L.O.C.E.

team guano ????
ex team guano ???
sindicato de la caca ???
asociacion de subcontratistas "kakita1" ????

y pa ke buscarle identidadth a un grupusculo de drug-adictos seudosexopatas ????

opinen y hagan prosperar a este hijo de la posmodernidad mecanizoide como es el autodenominado "circulo de dementes post-beat"

sábado, junio 03, 2006

***

*
y ya nadie escribe en este blog


















.

miércoles, mayo 24, 2006

post-create.g?blogID=26706433

Esta fue una idea de Nickel, tangente de una vaga propuesta de Carema en una Asamblea de Toma del día sábado 20 de mayo, por la mañana. Primeramente la aprobamos Nickel, Macarena, Boro, Flowers, y yo (Tito). Consiste en enviar a La Moneda esta carta multicopiada por 5.000, sustituyendo el nombre "Teamguano Asamalana" por el de cada alumno del IN que desee ser partícipe de este acto. De este modo, colapsaría el sistema postal de la Presidencia de la República, ya que, según Richard Nickel, es un deber constitucional responder todas las cartas que lleguen a La Moneda, por escrito u oralmente, obligando a Michelle Bachelet (AKA Gorda culiá) a pronucniarse respecto del tema. Por mi parte, considero que es una medida bastante diplomática y democrática, pero como instancia de presión independiente, cualquier elemento que desestabilice este sistema, es bienvenido. Acá va, léanlo...



Señora Michelle Bachelet Jeria
Presidenta de la República de Chile
Presente
____________________________


Yo, Teamguano Asalamana, estudiante del Instituto Nacional de Chile “General José Miguel Carrera”, me dirijo a usted solicitando que se pronuncie políticamente en su calidad de máxima autoridad de la Nación, anunciando inmediatamente medidas de solución a corto plazo, acerca de la grave crisis que sufre la educación pública chilena, acentuada desde la municipalización de los colegios fiscales, en lo que se refiere a los puntos del petitorio que hemos levantado diversos colegios, consistente en: la derogación de la Ley N° 18.962 Orgánica Constitucional de la Enseñanza; la revisión total de la Jornada Escolar Completa con el fin de realizarle las modificaciones pertinentes, en vista del fracaso que ha tenido; el traspaso de todos los colegios públicos de Chile de las municipalidades al Estado; y la gratuidad de la PSU, el pase escolar y el pasaje escolar, este último punto explicado por la obligatoriedad de la Enseñanza Media, que hasta antes de su legislación, era el motivo que se esgrimía para que los estudiantes secundarios tuviéramos que pagar la tarifa escolar. Los motivos de nuestras peticiones son justos y requieren de soluciones que no se nos han entregado. Nos hemos visto en la obligación de ejercer medidas de presión como han sido últimamente las Tomas de las dependencias de algunos liceos, y en semanas anteriores, salir a las calles a manifestarnos pacíficamente, donde la policía nos ha reprimido con inusitada, brutal y desmedida fuerza, luego nos han achacado el vandalismo que no es parte del movimiento, sino existente en grupos reducidos (sectores marginados que, asimismo, tienen argumentos para realizar sus actos, pero no son atendidos, y esto genera un círculo vicioso de violencia subterránea) que, a través de la tergiversación por parte de los medios de comunicación masivos, desprestigian nuestro movimiento, reduciéndolo frente a la opinión pública a un carácter delictivo sin otros fines que la destrucción. En el momento que se ofrecen mesas de diálogo y nuestros dirigentes se sientan a conversar las peticiones con las autoridades del país, pasan meses, hasta que recibimos soluciones parches que no atacan los problemas en su meollo, sino por el contrario, sirven sólo para que la normalidad se reintegre a las aulas.

Como chileno me preocupa esta situación, ya que no sólo yo y mis condiscípulos nos vemos afectados, sino porque la crisis de la educación afectará a las próximas generaciones. Si deseamos todos una sociedad más equitativa, el gobierno no debe restringirse al aumento en la creación de salas cunas y jardines infantiles, debe abarcar todos los estamentos que son parte del sistema educacional.

Nuestra generación también desea que Chile se transforme en un país desarrollado, y para eso no se debe fomentar la creación de mano de obra barata, sino hombres y mujeres que aporten al florecimiento y desarrollo de la Patria en las Artes, las Ciencias, la Tecnología, la Política, y la Cultura en general, lo que no es sólo patrimonio dependiente de los colegios emblemáticos —reducidos a la Región Metropolitana, específicamente a las comunas de Santiago y Providencia, evidenciando otro problema grave: la centralización— sino de todos los colegios públicos de Chile.

Esta carta la dirijo esperando una respuesta pronta, y pidiendo, a rostro descubierto, como se nos ha exigido, su pronunciación inmediata respecto de este tema que tiene a una parte considerable del sistema educacional paralizado, perseverando por soluciones verdaderas y concretas, rápidamente.

Muchas gracias.
Se despide, respetuosamente,

Teamguano Asalamana
16. 969. 696 - G
Estudiante Instituto Nacional

martes, mayo 23, 2006

asalamana (complexus records)

He aquí el aullido que se pasea por cada aula del pasillo, tiñendo y destiñendo a su gusto y masturbando mentes en un puerta-a-puerta que no tarda más de 2 segundos en dar la vuelta al globo.
He aquí el libro de firmas para todo aquél que camina sin tiempo que perder, avanza apuradísimo mientras le llueven piedras sobre los informes de última hora y los reportajes en directo desde el epicentro en sí.
He aquí las cartas sin remitente y el destinatario que muere cada media hora, al fallar las conexiones a la gran-super-mente.
He aquí las partituras en pentagrama y llave de Re, tan complejas tan complejas que ni el Magno magnífico se atreve a desafiar.
Les presento a continuación el testimonio en vivo de los que han sobrevivido a la dictadura de lo cotidiano, o al menos así se presentan en público los seniles viejos vejestosos, educadores que sólo vomitan.
Les presento aquí la revolución misma, la de mentira y de partidarios que se quedan en cama durmiendo y dando vueltas entre recuerdos que nunca vivieron e imágenes pornográficas bajadas de Internet.
He aquí el epitafio sin mayúsculas para un período sin mayúsculas, he aquí el currículum vitae de una generación intranquila y disconforme, sin mayúsculas.

He aquí un verso sin fonda ni formo.

viernes, mayo 19, 2006

Levantáos, drugos.

Ahora los galgos fumamos adentro del círculo con esquinas rotas, algunos se quedan y otros se van, pero al final son siempre los mismos los que despreciamos la mantequilla de caviar. Todas las monedas en los bolsillos, y todas las piedras adentro de la sala, que han comenzado a honrar al judío alemán. La vigilia con sed de revolución, en espera del reconocimiento de la Valkiria criollérrima, se acerca al segundo en pie. Y se erigen las estatuas de uniforme, para que no se vuelvan a caer.

domingo, mayo 14, 2006

Y a la vida, ¿quién la juzga?



Se agradecen las opiniones y las canciones de gesta acerca de la jornada nocturna pasada suscitada en la mansión del maestro anfitrión, Monsieur de Feco, y los sucesos de gresca, de emparejamiento perpetuo y del otro, del vómito plantado, y las cosas que no quiero recordar.

jueves, mayo 11, 2006

El salón de las almas distantes(Alex Stanley)

El salón de las almas distantes

La bebida de la botella no da lugar a tregua, allí junto Syd sentados en las malditas sillas del salón, cuyas cuartas patas se aproximan a las burlonas bocas de Egos y Flama . Ni siquiera una gota sale inmune a la masacre del contenedor, y nuestras palabras se hacen mierda pensante.
Nos dicen vagos, nos dicen marionetas, pero no, algo así, sólo que con vestigios de marihuana en las encías. Aprisionados a la situación, las peticiones llegan como cantos de un pájaro viejo. Y es Egos, nada menos, quién da el primero.
.-Syd, ayúdame, me siento como las huevas. Llévame el baño, que voy a vomitar.-
Y Syd no da respuesta alguna, casi inconsciente mirando la luna desfallecer tras unas nubes. Se pregunta cómo lo hace para verla, si está recostado en medio de un salón, con olor a mierda, y sin alguna ventana que pueda ahuyentarlo.
Y el vómito se hace notar, pura cerveza y ron con olor a desagüe.
Pero nadie puede hablar, quizás por respeto, quizás por la ausencia de algo, no sé qué. Sólo nos miramos y preguntamos sin abrir la boca, cómo es que llegamos a esto.
Qué buscamos nos preguntamos, pero siempre individualmente, y eso nos hace quedar como camaradas del momento.
Sólo compartimos eso, el gusto por el alcohol barato, el tabaco prohibido y la marihuana con olor a mierda. Mierda excitante para volar juntos.
Y nuestras mentes plagadas de recuerdos de vidas mejores, de besos sin sentido, de traumas pasados, de sémenes sin destino, de perversiones nacientes, de cadáveres familiares, de alcohol en la sangre coagulada, de deseos sexuales en los paraderos de micro, de cenizas en los pulmones, de penes erectos, de orgías inanimadas, de sábanas manchadas, de pavores a la muerte, de canas en la piel, de cuerdas de violines violados, de sueños homosexuales, de sadomasoquismo hablado, de cicatrices de antaño, de anteojos rotos, de raíces cortadas, de frases llenas de lágrimas, de gritos sin respuesta, de golpes en el rostro, de cadenas oxidadas, de música sorda, de giros en la silla del computador, de juegos en la plaza de la esquina, de fútbol en la playa; nos decidieron, en definitiva y como acto de maldad, desaparecer la alegría.
Alegría, nos combate la alegría. Nos dejó solos aquí pudriéndonos el alma como quien abandona a un hijo en el desierto, o un amigo en la guerra. Nuestra guerra.
Solos y acompañados, nos miramos ciegos, nos hablamos a gritos, nos amamos a traiciones.
Syd se ha dormido, Egos también. Sólo Flama y yo, serenos.
No me detengo en imaginar qué está pensando, y saco del bolsillo de Syd el último papelillo que le queda, y que no fumará de todos modos. Debutaré solo, creo.
El doblez debe ser perfecto, casi siéndolo, prendo el encendedor gastado. Aspiro y me veo casi igual a ellos, dormido y despierto a la vez, perdido en caminos de espejos paralelos.
El olor a mierda se ha ido, pero la mierda quedó, en nuestras cabezas, en nuestros sueños, sueños de metas pero que terminaron sólo siendo eso, sueños. Flama me pide un poco e intercedo según nuestro pacto. Porque somos leales, presentes somos leales.
La botella vacía, el salón también, escucho las palabras de Flama suplicándome ayuda a duras penas.
Está llorando, quizás descubrió todo. ¿Será posible? Sé que no está del todo ebrio, ni que necesita vomitar. Está tan cuerdo como yo, sólo que abrió los ojos.
Es normal todo eso, cuando me tocó descubrirlo lo hice también, porque es como vivir la muerte en vida, pero sumiso decidí quedar. Me pregunto si lo quedará también. Lo ha entendido todo, estoy seguro, y sé lo que me dirá.
.-Stan…ley…..ayú…..dame.-
Y con una de las pocas frases que podría exclamar un miembro de nuestro grupo, en cuanto a sinceridad y benevolencia se trate, le contesto con todo mi pesar:
.-No puedo, Flama, no puedo.



PD: Por favor,evitar las críticas,sólo lo hice para escribir algo que muestre algo de nosotros como team(y por petición de Torres).
Es mitad ficción,mitad realidad,así que no se sientan identificados con todo lo que dice.

I I - I

-¿Qué opinión les ha merecido la lectura de "La muerte de Iván Ilich", de Liev Tolstoi?

http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/rus/tolstoi/muertede.htm

-¿Qué piensan acerca del trabajo de Identidad personal que nos ha dado Fernando Ramírez? ¿Es demasiado personal como para que lo lea un profesor? ¿Alguno de ustedes es capaz de exponer su trabajo en este blog con la condición de que los posteantes (qué horrible palabra, digna de un ciberfílico) no emitan más juicio que acerca de la forma en que se hace?

***

Es menester que más miembros del Team comiencen a escribir como usuarios de este blog. La clave es la misma que la del fotolog, y si alguno no la tiene, pregúntenle a Macqk o a Flowers, o a mí, o a cualquiera que la sepa.

-El otro único, chuchetumare.

martes, mayo 09, 2006

se viene el "asado" prometido*

armaráse

foto de amistad, ¿nomm?
con el que destruyó el café de las artes
el examigo de la gente
y el del maletín del millón de dólares



samedi
en casa del terrateniente del Soho
con todos los que somos
con todas las vaginas circunstanciales
y las otras

uyuyui

*suena a mala película de los estadosunidosdenorteamérica
o psn para los antiistas

domingo, mayo 07, 2006

CONVERSACIÓN "BEAT" CON ALLEN GINSBERG

(Jorge Teillier)

Para encontrarnos con Allen Ginsberg recurrimos al azar, que parece seguir siendo el mejor medio para reunirse con un poeta. Así fue como al pasar un mediodía frente al Hotel Panamericano entramos a preguntar por el líder de la "beat generation". Mientras nos comunican que debe partir de un momento a otro a Concepción, lo vemos aparecer y nos acercamos a saludarlo. Su aspecto varía entre el de predicador religioso, comerciante ambulante y guerrillero cubano: frondosa barba, melena, desaliñado atuendo y un equipaje consistente en un gran bolso de buhonero y una caja de cartón.

Conversamos en castellano, que Ginsberg habla en forma bastante fluida. Nos explica que lo aprendió durante sus viajes por el Caribe, cuando era marinero mercante, y en su estadía por varios meses en México (Chiapas y Yucatán). Al poco rato, para ilustrar mejor sus palabras, abre la caja de cartón que nos había intrigado, y nos muestra una serie de libros de nuevos poetas y prosistas norteamericanos, y algunas revistas y folletos que nos regala, como un predicador que viene a dejar su Evangelio al sur del Trópico de Capricornio. Es característica, nos parece, en Ginsberg, una actitud de avidez y curiosidad que se exterioriza en un afán de conocer cosas nuevas (apenas llegó a Santiago partió al Zoológico, en donde se hizo amigo del oso hormiguero, y luego visitó el café "Bosco", en donde trabó amistad inmediata con algunos poetas), o de hacer proyectos como el de estar varios meses en Chile, y luego atravesar a pie la Cordillera. Podríamos llamarlo, sin temor al mosdismo, un "angurriento", calificativo criollo que quizás le sería grato, pues durante la charla se autocalificó de "roto choro".

Nos sorprende la destreza con que Ginsberg amarra nuevamente su equipaje. Nos explica que esto se debe a que durante un tiempo fue dependiente de almacén. Actualmente ha vivido gracias a sus ingresos que le proporciona su libro Howl (8 ediciones y más de 40.000 ejemplares vendidos desde 1956. Recordemos que además en Chile hay una edición de este poema traducido por Fernando Alegría). Además, ha grabado en disco sus poemas, y hace clases de composición en un colegio de San francisco.

Así ha llegado al éxito terreno este poeta, a los 33 años, después de vivir y escribir en el infierno –como dice William Carlos Williams en el prólogo de Howl– y recorrer una vía crusis en el cual quedaron su madre Naomi, muerta en un Hospital de alienados, y su amigo Carl Solomon, encerrado actualmente en un Hospital de alienados. Su libro –conviene recordarlo– fue perseguido por la policía en nombre de la moral, lo que lo hace emparentarse con Baudelaire y Henry Miller.

De su conversación, asaz fragmentaria, recordamos algunas afirmaciones:

Mi maestro es el gran poeta William Carlos Williams. Él renovó la poesía norteamericana, rompiendo con la retórica tradicional, al escribir versos medidos de acuerdo a la respiración y no al acento. Completó la revolución iniciada por Whitman, pues Williams ecribe en versos cortos, al contrario de los versos de gran aliento de Whitman.

Admiro profundamente a Jack Kerouac (nuevo Buda de la prosa americana). Su último libro de poemas México Blues es maravilloso. También admiro al prosista William Seward Borrouhs, autor de Naked Lunch, y a los poetas Gregory Corso (autor de Gasoline, John Wieners, autor de Hotel Wentley Poems), y al poeta católico Phillip Lamatia. (Al referirse a este último, Ginsberg nos dice que no es un católico muy ortodoxo, pus su mayor deseo es ser papa. Por su parte, Ginsberg nos dice que a él no le gustaría ser nadie, ni siquiera Ginsberg).

Mi amigo Carl Solomon permanece aún en el manicomio. Está empeñado en demostrar que es mucho mejor estar enfermo que sano. Lleva cuatro años en esta broma.

Casi nunca me interesan las novelas. Leo principalmente prosa lírica, escrita de una manera espontánea, y poemas. Tampoco me interesa en género de la "science–fiction".

Detesto la política cuando veo que las grandes naciones no hace más que armarse. El verdadero camino de la salvación es el de transformar el alma de los individuos.

Me gustaba Fidel Castro, pero me parece mal que haya prohibido fumar marihuana.

Sobre el tema de los narcóticos, Ginsberg demuestra sentir extraordinario interés. Averigua cuáles se pueden encontrar en Chile. Le recomendamos el chamico ("datura estramonio") que V. P. Rosales señala en su Historia como estupefaciente usado por los mapuches durante sus ceremonias mágicas.

Ginsberg demuestra especial interés por indicarnos que él y los miembros del Grupo de san Francisco, además de otros muchos jóvenes poetas de EE.UU. están empeñados en escribir en forma "espontánea", sin limitaciones retóricas. Así el último poema largo de Ginsberg "Kaddish" dedicado a la memoria de su madre, fue escrito en una sola noche; John Wieners escribió sus poemas del Hotel Wently como una especie de diario de vida. Le indicamos a Ginsberg que hay cierta similitud con la escritura automática preconizada por el surrealismo, pero él la niega. De todos modos, es evidente cierta semejanza. Hay similares procedimientos de ataque a la literatura y al modo de vida oficial, y es así como mientras los surrealistas editaban "la revista más escandalosa del mundo", Big Tagle, revista de la cual es uno de los directores Allen Ginsberg fue confiscada por escandalosa de acuerdo a una orden judicial. Por otra parte, hay mucha admiración por Antonin Artaud –Michel Mc Clure ha publicado un libro de poemas en su honor recientemente–, y por Jacques Prévert, especialmente en su primera época.

Una modalidad original de estos poetas es la de unir la poesía a la música de jazz. Kerouac y Ferlinghetti la iniciaron, grabando poemas con singular éxito.

Es interesante el interés existente en el grupo de Ginsberg por lo latinoamericano. En el último número de la revista Yugens se publica un poema de César Vallejo, con una nota en la cual se dice que es el mayor de los poetas de Sudamérica. Se anuncia para este año la publicación de los Antipoemas de Nicanor Parra, por City Light –la misma editorial que publicó Aullido (Howl). Cuando triunfó la revolución cubana, varios poetas, Kerouac entre ellos, publicaron un homenaje colectivo a Fidel castro. Mientras conversábamos, llegó Lawrence Ferlinghetti, quien nos entregó un poema dedicado a pedir la renuncia de Eisenhower.

Anunciar que va a partir el bus que llevará a Los Cerrillos a los poetas. Ginsberg se despide, anunciándonos que volverá a Santiago por algún tiempo. Se echa su bolso al hombro, y parte a difundir al sur de Chile el evangelio de la "beat generation".



En Ultramar, Santiago, N°3 (04.1960), p. 3

sábado, mayo 06, 2006

Eufemismo (Paz Torreblanca - AKA Littlesister o sólo Paz)

-What would my euphemism be?
-She was... disarming.


(de Closer, de Mike Nichols)


Desgarrador. Había algo en su mirada de niño tímido, solitario, enloquecido de tanto idioma anticuado, obsoleto. Mirada silenciosa de niño triste, alejado de la bruma materna, exiliado de la calidez nortina, atrapado en la vertiginosa marea de la polis moderna.
Desgarrador. La simpleza desintegrada de sus manos tibias, la comisura sangrante de sus labios erectos y los lunares. Son los lunares en su rostro adulto los que desgarran cada célula de mis entrañas heridas, heridas de tanto manoseo insano detrás de las puertas.
La mirada fija en la ética escondida en los mohosos.
Bota tu sonrisa virtual para que puedas introducirme en tu vida llena de silencios vacíos. Y soy tan joven como para desplegarme en cantos magníficos a tus pies de estudiante proletario.
Eres indejable. Simplemente me has atado a tu aura de sombra vagabunda. Estas en mi vida y los llantos inmaculados no servirán para alejarte. Porque el amor no es suficiente para amarrarte a mi cordura inexacta de alumna deslumbrada por la inexperiencia docente, y el francés, el latín, el griego y Kant, y la misma moral absurda que nos separa en el universo mismo del complemento.
La irrealidad perpetua de saber que eres todo, todo lo necesario para ser feliz. La violencia celestial de tus cabellos porfiados.
Culpable. En este terreno infértil y lleno de abismo que congelan mis pasos rotos. Culpable, por no ser tan valiente como la doncella rústica que peina sus cabellos en silencio. Culpable por amar los despojos de niñez de tu sombra que se mece perturbadora frente a mis ojos, y frente a cientos de ojos más, y princesas vanas que no entienden la pasión desmedida, el amor absoluto, y te seguiría como flor enajenada, solo para asegurarme que no eres otra de mis pesadillas de noches febriles acunadas por tus palabras vacías, frías, heridas y temerosas de recibir consuelo en mi pecho ingenuo.

viernes, mayo 05, 2006

Ezequiel 25:17

"The path of the righteous man is beset on all sides by the inequities of the selfish and the tiranny of evil men. Blessed is he, who in the name of charity and good will, shepherds the weak through the valley of darkness, for he is truly his brother's keeper, and the finder of lost children. And I will strike down upon thee with great vengeance and furious anger those who attempt to poison and destroy my brothers. And you will know my name is The Lord when I lay my vengeance upon you."

Timguano al choke / asamalana

se aprecia que la pictografía no corresponde a la movilización de hoy, sino a una realizada el año pasado en la que el recluta towers cayó junto a rasta; pero como no había buenas imágenes de esta jornada, queda esta, y eso que cuando los chuchaesumadres me arrastraron hasta la micro culiá había cinco periodistas sacándonos fotos (pa los "desactualizaos" me llevaron con marmentini), en fin, armóse la crítica.



del team & bts, en la marcha --quenipamarchaalcanzó-- de hoy, estaba paris, towers, yo (tito), evo, party, jordee conpoleradeburro (y también pardo con uniforme del nacional), y hasta feco elburguésdelgrupúsculo; condeno abiertamente la amasadez de pérech, boris (que se apareció y desapareció), makk y los demás teammembers; pero más execrable consiedro la actituth de los cainmembers por la indulgencia diplomática que han sostenido con las autoridades... me cago en el güestof, la prensa oficial, el judío zilic y la gordaqueescuchaasabina (léase presidenta michelle bachelet jeria o primera ciudadana de la nación)... ¿qué dicen los culiaos (los todos y no los unos)?

ayayai, asalamana.

jueves, mayo 04, 2006

Dueños de casa (por el tal Rodroogop)

a petición del redactor, se solicitan nuevas críticas para la nueva creación del controversial "Pérez"... juntadse los comensales & enjoy...



La verdad es que he tenido tantos gatos en mi vida, que contarlos me sería demasiado laborioso. Se iban y no volvían, en período de celo, principalmente; como a los que mataban en atropellos, o les daban veneno, en esos viajes tan cortos como lo son desde mi casa hasta la esquina, pero que definían los cursos de sus vidas.
A todos di cariño, y a todos tuve que lamentar. No todos fueron enterrados, en realidad, casi todos fueron a parar a botes de basuras en las calles, y sólo a uno le correspondió un yacimiento mortuorio digno: el patio de mi casa. Fue un buen gato, de esos tranquilos, y a veces enajenados en los ambientes nocturnos de la ciudad.
Y lo peor fue verlo, él fue el primer gato que pude ver muerto.
Esto, porque desde pequeños, nuestra madre, a todos los gatos que amanecían muertos en el patio o en la calle, introducía en una bolsa negra y botaba en el lugar que le pareciera conveniente camino al trabajo. Ya en aquellas tardes le preguntábamos si lo había visto, y lo negaba.
La mandíbula del gato le había sido torcida hacia uno de los extremos horizontales del rostro, y parecía como si se le hubiese lanzado una piedra desde alguna casa aledaña. Sin embargo, se encontraba tendido en la calle y eso significaba que un conductor lo había atropellado.
El nombre de aquella mascota no me viene al caso, además de no poder recordarlo, no puede ser tan importante como el de Mittellinie. Era una gata de pelaje blanco con negro, de ojos oscuros, y era tan alborotada que más de alguna vez tuvimos que suplicarles a nuestros padres no echarla por haber quebrado platos o adornos costosos.
Así fueron los primeros meses, una seguidilla de persecuciones por toda la casa. Hasta la “normalidad” se quebró en la casa, cuando una llamada confirmó a mi hermana menor, quien contestó el teléfono en aquella ocasión, la posible muerte del animal. Se le había llevado al veterinario en la mañana, y dejado allá con la intención de operar para no tener crías. La gata había tenido un paro cardiorrespiratorio por causa de un calmante pre-atención quirúrgica, el cual no pudo resistir. La supuesta muerte no fue lamentada, puesto que, la costumbre nos hizo ser casi insensibles al hecho.
Me fui a preparar un plato de comida cuando ocurrió algo insólito. Una llamada me confirmó que los veterinarios pudieron revivir a la felina ya pasados varios esfuerzos por alguna reacción de parte de ella, y me mandaron a buscarla.
Me encontré allí a la gata, completamente drogada, babeando gotas de sufrimiento y rogando un poco de misericordia a que la sacásemos de ese lugar horrendo, con los ojos desorbitados y la lengua sobresaliente al hocico. Como si haber tocado la muerte fuera una cosa superficial, el veterinario de treinta años, cercano a la antipatía más que a la economía de sus consultas, no habló más frases que la sugerencia de cuidarla del frío. Ninguna palabra más.
Así es que la tapamos con un viejo chaleco de mi padre, y acurrucamos en el sillón principal del living.
Al principio, tan dichosa como un feto en el vientre materno, la gata dormía en el sitio, hasta que un par de alaridos indicaron que algo andaba muy mal. Ya al bajar las escaleras, pude encontrarme con el espectáculo más asqueroso de mi, entonces corta, vida: un charco de vómito recorría el piso del lugar; que posteriormente hizo escuchar un grito tan característico como el de mi madre furiosa por las manchas amarillentas.
Al otro día, descubrí la recuperación de mi gata, era la misma, sólo que un poco más hambrienta que antes, algo evidente en realidad luego de haber estado sin comer tanto tiempo.
Los días posteriores permitieron ver un comportamiento normal en el animal, era la misma gata que conocíamos.
Pero la historia comenzó a complicarse cuando dio lugar la plaga del 2008, el tan denominado “Apocalipsis” por los curas, y “el fin del mundo” por los lugareños.
Los ratones se habían estado reproduciendo en forma desmesurada y secreta en las honduras de la ciudad, y acabaron por crear su propia revolución por el alimento. El número de muertes por infecciones y suicidios era cada vez más alto. Fue la época más crítica en nuestra sociedad santiaguina, y lo peor fue ver cómo los almacenes de alimentos eran devorados por las miserables ratas, aparte de enterarme que los supermercados agotaban sus provisiones de raticidas y trampas.
En las calles no había gente, puesto que todas las personas libraban sus propios combates dentro de las casas.
Y ante toda esta situación, la gata sólo bostezaba, se daba media vuelta y hacía ver un movimiento burlesco con su cola, tras cada paso que daba. Podíamos ver cada mañana de gritos y peticiones de ayuda cotidianos, a nuestros padres discutiendo acerca del futuro de la criatura.
.-No sirve para nada esta wevada de gata.- decía mi madre, con los ojos rojos, principalmente por el insomnio colectivo de aquella época.
.-Déjala que se tome su tiempo, está recuperándose del ataque que le dio, pues.-le contestaba mi padre, con tono tan o más fuerte que el de mi madre.
Y nosotros observando por los cerrojos de la puerta, expectantes y atentos, no pronunciábamos ni una sola palabra.
Si bien mis hermanos de verdad no tenían opinión ante el hecho, yo la tenía, pero preferí reservármela. Por toda esa crisis, ya no quería a mi gata. Si no se dignaba salir a cazar ratas tan naturalmente como los demás felinos, prefería verla fuera de mi casa, y ojalá muerta por una aglomeración de ellas. Y la discusión bulliciosa, que inundaba todos los rincones de la habitación, quedó en la nada misma y a los hijos y hermanos, atónitos.
Ya pasando los días, mis padres fueron descubriendo poco a poco que era imprescindible la presencia del animal, y que era el único motivo por el que nuestro hogar se veía libre de ratas. El olor de la gata las alejaba. Con todo esto, es obvio suponer que era demasiado importante como para echarla. En definitiva, el sentir pertenecer a una de las escasas familias afortunadas de tener felinos, nos hizo querer y apreciar a Mittellinie.
Y así pasó el tiempo, las horas, los días y los meses, y el gobierno hizo lo suyo. Prontamente, la plaga que nos hizo ser ratas escondidas, fue desapareciendo y con ella el temor que nos acomplejó la existencia.
Los días posteriores hicieron de Santiago, una ciudad de recuperación y de sobrevivencia ante todo. En los noticiarios hablaban de levantar muros, pero yo sabía que el mío había seguido firme, más específicamente, todos lo sabíamos, y sabíamos, además, por quién.
La gata fue adquiriendo mayor y mejor atención, hasta de parte de su peor enemiga, mi madre. La acariciábamos cada vez que podíamos, y con el tiempo, se hizo evidente el gran cambio que había sufrido la gata: era tranquila, comía más que antes y, lo peor y más preocupante, no ronroneaba. La muerte la había cambiado.
La llevamos al veterinario, nótese que esta vez acompañados de mis padres, para que la examinase. El primer gesto que dio el “simpático hombre” fue el de la completa indiferencia, más aún, a la normalidad absoluta, sin ningún mínimo de asombro. Era algo obvio, algo le pasaba al animal, estaba diferente, en el comportamiento y hasta en lo físico: tenía un par de manchas en el lomo de color rojo oscuro, y en los dedos no le quedaba ni una uña, no le crecían.
.-No pasa nada.-dijo y escribió la boleta de cuenta, con posterior entrega de un frasco de color azul.
.-Es para la digestión….son $12000.-escuchamos con cara de asombro total, casi se armó una trifulca entre mi padre y el veterinario, pero preferimos detenerlos antes de causar más escándalo.
No le dimos más vueltas al asunto y nos fuimos a la casa. Le dimos el medicamento, pero en los días posteriores no ocurrió nada.
.-Pobrecita.- le decíamos al oído todos cuando la acariciábamos, creyendo quizás alguna enfermedad que nuca tuvo.
Y uno de los días posteriores, ocurrió un acontecimiento que marcó aquella década dentro de la familia. Nos sentamos a almorzar, cuando de repente vi a mi lado a Mittellinie en una silla, sentada sobre unos libros colocados en un almohadón.
.-Se lo merece.-dijo mi madre, y todos atónitos, seguimos comiendo, sin preocuparnos demasiado por el hecho y más en nuestros platos de comida.
Pero los días pasaron, y se fue repitiendo el mismo hecho una y otra vez, cena tras cena, incorporando en el plato desde una pequeña porción de comida para la gata a una similar a la nuestra. La gata sentada a mi lado, comiendo todos los días, sin mirar a nadie, y cada uno pensando en sí mismos, permitió un gran cambio para mi familia, tan propensa a la monotonía.
Pero volvimos a caer en la regularidad, y ésta no se quebró en años. Años que significaron para el animal un lugar en la mesa, un cuarto propio y, principalmente, un lugar en la familia. El rompimiento fue terrible, pero fue un cambio al fin y al cabo: La caída de mi madre de la escalera que le causó la muerte, así, en un instante nada más. Ni siquiera sufrió.
No me atreví a ver su cadáver, el cadáver de mi propia madre, la caída de mi sangre.
La tristeza transformó nuestro hogar, pero los primeros años pudimos seguir adelante trabajando cada uno por su cuenta para solventar los gastos como familia. Sin embargo, las deudas no demoraron en masificarse, y nos vimos envueltos en un combate entre la comida o el pago de ellas.
Aunque fuimos privados de agua y electricidad, aún los gastos de subsistencia nos aquejaban de manera crítica. Una conversación familiar nos hizo concluir que debíamos deshacernos de algún integrante de esta, y ella era Mittellinie.
El asunto parecía resuelto, pero la gata no se iba. La echábamos, y volvía minutos después. Así durante semanas.
Y la gata reclamaba su alimento, y no se le daba, y no moría además. Suponíamos que conseguía alimento desde alguna otra casa. Intentamos como opción dolorosa y desesperada, matar al animal, pero siempre escapaba.
Un día, en una persecución asesina, puesto que se encontraba acostada y escondida en el patio, mi hermano alcanzó a herirle la pata izquierda con un cuchillo. La gata adolorida, corrió y corrió. No supimos más de ella por algún tiempo.
Pero volvió, con la herida sanada meses después, y más gorda que antes. Mi padre la vio y no dijo nada, sólo nos observó un largo rato. Luego se le acercó a mi hermano.
.-Dale comida que bastante ha sufrido.- dijo, posteriormente le dio un golpe en la nuca, y continuó mientras lo miraba fijamente a los ojos.-Yo no te crié así, el verdadero animal eres tú, crees que no sé que tú la lastimaste? Eres muy estúpido. Y ahora dale comida ¡¡¡Huevón, apúrate!!!!!!.-Y la gata fue alimentada.
Sin darme cuenta, el tiempo se encargó de quitarme poco a poco todo lo que tenía, y hacerme llorar más de lo que hubiese imaginado alguna vez. Mi padre fue muerto en una trifulca callejera en la calle Tierfalle, a dos cuadras de mi casa. Y asimismo, no pude verlo.
Y la casa se sintió cada vez más vacía. Sea en la caída en el fondo de un pozo de locura, por parte de mi hermano, como de mis hermanas en la vagancia juvenil y las drogas; finalizando todo en un abismo total de caricias sumergidas en el olvido.
Aún me encuentro aquí sentado, en un ambiente sin adornos, sin fotos, sin luz nocturna, sin calor. A veces paso frío, a veces no como, a veces no duermo, y simplemente observo desde mi ventana las luces de los autos al pasar. Y me levanto temprano todas las mañanas, como corresponde, y doy la bienvenida a la dueña de casa quien, satisfecha, se acuesta en mis pies y me da su aprobación.

martes, mayo 02, 2006

y asi kon la hombria

Pensando, pensando mientras me korria la paja en la tina llena, basado en los rekuerdos mas bien tortu-Osos de un gran volumen sobre el plexo... ese brinko brinko de liebre muda maldita sea la hora... todo es por algo un precio no se puede ganar algo sin perder lo otro o te tapas el poto para ke no te violen, o te kubras las rasureras para k alguna maldita monja no deje un chikle en tu frondosidad.
ahi korriendome la paja en la tina llena de agua y ese peso ke ahora era solo sikologiko. pensé en las estrogenadas.
y me dolió algo... ke sería la mal llamada promulgada y refrenada... hombría-
odio a las mujeres pasivas. malditas las putas k ay--- no no--- ke se me deklare el --- ay--- ayyy no por el hoyo no.--- ay ay no... ke el me toke ke yo no parto---
una kondukta ke frankamente no se si por mi eskizofrenia la veo tan normal... y tan poko komun a la vez. una mujer k es y sea.
konocí una y hoy está enterrada en un peral de mi mente (vease la pera muda)

las mismas brechas ke alguna vez fueron politikas... hoy se rigen en un kuadrado kon una sabana kaskarienta... en la k klaro.
tu eres el maldito-animal-insasiable-insensible-antiamor.
no puede existir el koito ininterrumppido mezklado kon amor¿? pa k tan radikal ramerita...
eh aki el deseo de la infidelidad.
kuando esa gran liebre muda ya mencionada, salta sobre tus kojones... (por algo son algo mullidos y tipo almohada belluda)... y kada salto es komo si una ubre fuese lamida por la ternerilla sedienta.
eso no te mueve a dejar a esa mujer S XXI?¿¿??¿

--- y mis bolas se me resbalan por las piernas---

no te dan ganas de agarrar a tu "kosa" pareja. novia.-polola. etc. akostarla... violarla¿? hasta konvencerla... de k ese es un akto de feminismo... y ke lo k ella hace dia a dia... renegando su impulso... no es mas k su odiada antitesis patriarkal¿?

no niego ke miro por el retrovisor kuando mi kopiloto es ella.
deskaro tal vex.
nunka haria el mete y saka kon otra.
la wea s kontigo mujer.
solo kontigo... tu haces ke ese rekuerdo kasi askeroso se vuelva una nacesidad para mantener el ekilibrio entre mis piernas ... y no ver komo se hunde el ankla...--- y las bolas por mi rodilla---


pero obvio te entiendo.... tu timidez me rekonforta. para mi ya pasó... se separar... lo k es amar y lo k es follar... komo no entiendes k kiero juntar eso kontigo
k te pasa¿?
no¿?

porke¿?
ke se yo¿?
te da miedo mi polla¿?
a kien no... a mi mismo tambien me da!!!

imaginate una wea ke krece entre tus piernas... a veces kontrolable otras no... a veces tu orgullo... tu trofeo... y otras... tu karga tu kontrapeso... tu maldito tripode kabezoide....


---y las bolas por mis talones---


soy un maldito, soy un maldito, me odio, yo no te entiendo, no entiendo tu amor, tu dulce amor de doncella del rokoko ke espera ferviente ke solo0 la noche de su boda le rompan el himen... y lo enmarken... eso es medieval... pero perdona perdona... yo.-.. yo te amo hoy. y sabes ke mañana tambien te amaré...
no necesito... eso vanal... tan superficial... tan komplementario ... tan basiko... tan imprescindible... tan todo.... naaaa eso no no no...
de ke me sirve follar y no gozar... klaro... si kieres... goza tu goza tu...
yo me meto los dedos por el recto y me palpo mi irritable kolon... tratando de buskar kizas ese examen ke debiese haber salido positivo... ese aids.

ya no kiero tu kuerpo kedatelo
y dejame a mi kon mis bolas arrastradas.


--- hasta ke se me reventaron los huevos, pero no en tu kuna. sinó en el suelo---


no es un kuento
solo un konsejo
follen. kon amor o sin es igual al final. lo distinto s k al final fumas n la kama. o fumas n la kalle.
pero es algo k es necesario. aunk no se kiera. o se niegue.
estoy enfermo.
estamos kondenados.






y si tu vulva me guiña... me hago el weon y miro la hora¿?

lunes, mayo 01, 2006

Howl (Allan Ginsberg)

I saw the best minds of my generation destroyed by madness, starving hysterical naked, dragging themselves through the negro streets at dawn looking for an angry fix, angelheaded hipsters burning for the ancient heavenly connection to the starry dynamo in the machinery of night, who poverty and tatters and hollow-eyed and high sat up smoking in the supernatural darkness of cold-water flats floating across the tops of cities contemplating jazz, who bared their brains to Heaven under the El and saw Mohammedan angels staggering on tenement roofs illuminated, who passed through universities with radiant cool eyes hallucinating Arkansas and Blake-light tragedy among the scholars of war, who were expelled from the academies for crazy & publishing obscene odes on the windows of the skull,who cowered in unshaven rooms in underwear, burning their money in wastebaskets and listening to the Terror through the wall, who got busted in their pubic beards returning through Laredo with a belt of marijuana for New York, who ate fire in paint hotels or drank turpentine in Paradise Alley, death, or purgatoried their torsos night after night with dreams, with drugs, with waking nightmares,alcohol and cock and endless balls, incomparable blind; streets of shuddering cloud and lightning in the mind leaping toward poles of Canada & Paterson,illuminating all the motionless world of Time between, Peyote solidities of halls, backyard green tree cemetery dawns, wine drunkenness over the rooftops, storefront boroughs of teahead joyride neon blinking traffic light, sun and moon and tree vibrations in the roaring winter dusks of Brooklyn,ashcan rantings and kind king light of mind, who chained themselves to subways for the endless ride from Battery to holy Bronx on benzedrine until the noise of wheels and children brought them down shuddering mouth-wracked and battered bleak of brain all drained of brilliance in the drear light of Zoo,who sank all night in submarine light of Bickford's floated out and sat through the stale beer afternoon in desolate Fugazzi's, listening to the crack of doom on the hydrogen jukebox, who talked continuously seventy hours from park to pad to bar to Bellevue to museum to the Brooklyn Bridge, lost battalion of platonic conversationalists jumping down the stoops off fire escapes off windowsills off Empire State out of the moon, yacketayakking screaming vomiting whispering facts and memories and anecdotes and eyeball kicks and shocks of hospitals and jails and wars, whole intellects disgorged in total recall for seven days and nights with brilliant eyes, meat for the Synagogue cast on the pavement, who vanished into nowhere Zen New Jersey leaving a trail of ambiguous picture postcards of Atlantic City Hall, suffering Eastern sweats and Tangerian bone-grind-ings and migraines of China under junk-with-drawal in Newark's bleak furnished room, who wandered around and around at midnight in the railroad yard wondering where to go, and went, leaving no broken hearts, who lit cigarettes in boxcars boxcars boxcars racketing through snow toward lonesome farms in grand-father night, who studied Plotinus Poe St. John of the Cross telepathy and bop kabbalah because the cosmos instinctively vibrated at their feet in Kansas, who loned it through the streets of Idaho seeking visionary indian angels who were visionary indian angels, who thought they were only mad when Baltimore gleamed in supernatural ecstasy, who jumped in limousines with the Chinaman of Oklahoma on the impulse of winter midnight streetlight smalltown rain, who lounged hungry and lonesome through Houston seeking jazz or sex or soup, and followed the brilliant Spaniard to converse about America and Eternity, a hopeless task, and so took ship to Africa, who disappeared into the volcanoes of Mexico leaving behind nothing but the shadow of dungarees and the lava and ash of poetry scattered in fireplace Chicago, who reappeared on the West Coast investigating the F.B.I. in beards and shorts with big pacifist eyes sexy in their dark skin passing out incomprehensible leaflets, who burned cigarette holes in their arms protesting the narcotic tobacco haze of Capitalism, who distributed Supercommunist pamphlets in Union Square weeping and undressing while the sirens of Los Alamos wailed them down, and wailed down Wall, and the Staten Island ferry also wailed, who broke down crying in white gymnasiums naked and trembling before the machinery of other skeletons, who bit detectives in the neck and shrieked with delight in policecars for committing no crime but their own wild cooking pederasty and intoxication, who howled on their knees in the subway and were dragged off the roof waving genitals and manuscripts, who let themselves be fucked in the ass by saintly motorcyclists, and screamed with joy, who blew and were blown by those human seraphim, the sailors, caresses of Atlantic and Caribbean love, who balled in the morning in the evenings in rosegardens and the grass of public parks and cemeteries scattering their semen freely to whomever come who may, who hiccuped endlessly trying to giggle but wound up with a sob behind a partition in a Turkish Bath when the blond & naked angel came to pierce them with a sword, who lost their loveboys to the three old shrews of fate the one eyed shrew of the heterosexual dollar the one eyed shrew that winks out of the womb and the one eyed shrew that does nothing but sit on her ass and snip the intellectual golden threads of the craftsman's loom, who copulated ecstatic and insatiate with a bottle of beer a sweetheart a package of cigarettes a candle and fell off the bed, and continued along the floor and down the hall and ended fainting on the wall with a vision of ultimate cunt and come eluding the last gyzym of consciousness, who sweetened the snatches of a million girls trembling in the sunset, and were red eyed in the morning but prepared to sweeten the snatch of the sunrise, flashing buttocks under barns and naked in the lake, who went out whoring through Colorado in myriad stolen night-cars, N.C., secret hero of these poems, cocksman and Adonis of Denver-joy to the memory of his innumerable lays of girls in empty lots & diner backyards, moviehouses' rickety rows, on mountaintops in caves or with gaunt waitresses in familiar roadside lonely petticoat upliftings & especially secret gas-station solipsisms of johns, & hometown alleys too, who faded out in vast sordid movies, were shifted in dreams, woke on a sudden Manhattan, and picked themselves up out of basements hungover with heartless Tokay and horrors of Third Avenue iron dreams & stumbled to unemployment offices, who walked all night with their shoes full of blood on the snowbank docks waiting for a door in the East River to open to a room full of steamheat and opium, who created great suicidal dramas on the apartment cliff-banks of the Hudson under the wartime blue floodlight of the moon & their heads shall be crowned with laurel in oblivion, who ate the lamb stew of the imagination or digested the crab at the muddy bottom of the rivers of Bowery, who wept at the romance of the streets with their pushcarts full of onions and bad music, who sat in boxes breathing in the darkness under the bridge, and rose up to build harpsichords in their lofts, who coughed on the sixth floor of Harlem crowned with flame under the tubercular sky surrounded by orange crates of theology, who scribbled all night rocking and rolling over lofty incantations which in the yellow morning were stanzas of gibberish, who cooked rotten animals lung heart feet tail borsht & tortillas dreaming of the pure vegetable kingdom, who plunged themselves under meat trucks looking for an egg, who threw their watches off the roof to cast their ballot for Eternity outside of Time, & alarm clocks fell on their heads every day for the next decade, who cut their wrists three times successively unsuccessfully, gave up and were forced to open antique stores where they thought they were growing old and cried,who were burned alive in their innocent flannel suits on Madison Avenue amid blasts of leaden verse & the tanked-up clatter of the iron regiments of fashion & the nitroglycerine shrieks of the fairies of advertising & the mustard gas of sinister intelligent editors, or were run down by the drunken taxicabs of Absolute Reality, who jumped off the Brooklyn Bridge this actually happened and walked away unknown and forgotten into the ghostly daze of Chinatown soup alleyways & firetrucks, not even one free beer, who sang out of their windows in despair, fell out of the subway window, jumped in the filthy Passaic, leaped on negroes, cried all over the street, danced on broken wineglasses barefoot smashed phonograph records of nostalgic European 1930s German jazz finished the whiskey and threw up groaning into the bloody toilet, moans in their ears and the blast of colossal steam whistles, who barreled down the highways of the past journeying to each other's hotrod-Golgotha jail-solitude watch or Birmingham jazz incarnation, who drove crosscountry seventytwo hours to find out if I had a vision or you had a vision or he had a vision to find out Eternity, who journeyed to Denver, who died in Denver, who came back to Denver & waited in vain, who watched over Denver & brooded & loned in Denver and finally went away to find out the Time, & now Denver is lonesome for her heroes,who fell on their knees in hopeless cathedrals praying for each other's salvation and light and breasts, until the soul illuminated its hair for a second, who crashed through their minds in jail waiting for impossible criminals with golden heads and the charm of reality in their hearts who sang sweet blues to Alcatraz, who retired to Mexico to cultivate a habit, or Rocky Mount to tender Buddha or Tangiers to boys or Southern Pacific to the black locomotive or Harvard to Narcissus to Woodlawn to the daisychain or grave, who demanded sanity trials accusing the radio of hypnotism & were left with their insanity & their hands & a hung jury, who threw potato salad at CCNY lecturers on Dadaism and subsequently presented themselves on the granite steps of the madhouse with shaven heads and harlequin speech of suicide, demanding instantaneous lobotomy, and who were given instead the concrete void of insulin Metrazol electricity hydrotherapy psychotherapy occupational therapy pingpong & amnesia, who in humorless protest overturned only one symbolic pingpong table, resting briefly in catatonia,returning years later truly bald except for a wig of blood, and tears and fingers, to the visible madman doom of the wards of the madtowns of the East, Pilgrim State's Rockland's and Greystone's foetid halls, bickering with the echoes of the soul, rocking and rolling in the midnight solitude-bench dolmen-realms of love, dream of life a nightmare, bodies turned to stone as heavy as the moon, with mother finally ******, and the last fantastic book flung out of the tenement window, and the last door closed at 4. A.M. and the last telephone slammed at the wall in reply and the last furnished room emptied down to the last piece of mental furniture, a yellow paper rose twisted on a wire hanger in the closet, and even that imaginary, nothing but a hopeful little bit of hallucinationah, Carl, while you are not safe I am not safe, and now you're really in the total animal soup of timeand who therefore ran through the icy streets obsessed with a sudden flash of the alchemy of the use of the ellipse the catalog the meter & the vibrating plane,who dreamt and made incarnate gaps in Time & Space through images juxtaposed, and trapped the archangel of the soul between 2 visual images and joined the elemental verbs and set the noun and dash of consciousness together jumping with sensation of Pater Omnipotens Aeterna Deus to recreate the syntax and measure of poor human prose and stand before you speechless and intelligent and shaking with shame, rejected yet confessing out the soul to conform to the rhythm of thought in his naked and endless head, the madman bum and angel beat in Time, unknown, yet putting down here what might be left to say in time come after death, and rose reincarnate in the ghostly clothes of jazz in the goldhorn shadow of the band and blew the suffering of America's naked mind for love into an eli eli lamma lamma sabacthani saxophone cry that shivered the cities down to the last radio with the absolute heart of the poem of life butchered out of their own bodies good to eat a thousand years.What sphinx of cement and aluminum bashed open their skulls and ate up their brains and imagination? Moloch! Solitude! Filth! Ugliness! Ashcans and unobtainable dollars! Children screaming under the stairways! Boys sobbing in armies! Old men weeping in the parks! Moloch! Moloch! Nightmare of Moloch! Moloch the loveless! Mental Moloch! Moloch the heavy judger of men! Moloch the incomprehensible prison! Moloch the crossbone soulless jailhouse and Congress of sorrows! Moloch whose buildings are judgment! Moloch the vast stone of war! Moloch the stunned governments! Moloch whose mind is pure machinery! Moloch whose blood is running money! Moloch whose fingers are ten armies! Moloch whose breast is a cannibal dynamo! Moloch whose ear is a smoking tomb! Moloch whose eyes are a thousand blind windows! Moloch whose skyscrapers stand in the long streets like endless Jehovahs! Moloch whose factories dream and croak in the fog! Moloch whose smokestacks and antennae crown the cities!Moloch whose love is endless oil and stone! Moloch whose soul is electricity and banks! Moloch whose poverty is the specter of genius! Moloch whose fate is a cloud of sexless hydrogen! Moloch whose name is the Mind! Moloch in whom I sit lonely! Moloch in whom I dream Angels! Crazy in Moloch! Cocksucker in Moloch! Lacklove and manless in Moloch! Moloch who entered my soul early! Moloch in whom I am a consciousness without a body! Moloch who frightened me out of my natural ecstasy! Moloch whom I abandon! Wake up in Moloch! Light streaming out of the sky! Moloch! Moloch! Robot apartments! invisible suburbs! skeleton treasuries! blind capitals! demonic industries! spectral nations! invincible mad houses! granite cocks! monstrous bombs! They broke their backs lifting Moloch to Heaven! Pave-ments, trees, radios, tons! lifting the city to Heaven which exists and is everywhere about us! Visions! omens! hallucinations! miracles! ecstasies! gone down the American river! Dreams! adorations! illuminations! religions! the whole boatload of sensitive bullshit!Breakthroughs! over the river! flips and crucifixions! gone down the flood! Highs! Epiphanies! Despairs! Ten years' animal screams and suicides! Minds! New loves! Mad generation! down on the rocks of Time!Real holy laughter in the river! They saw it all! the wild eyes! the holy yells! They bade farewell! They jumped off the roof! to solitude! waving! carrying flowers! Down to the river! into the street!Carl Solomon! I'm with you in Rockland where you're madder than I am I'm with you in Rockland where you must feel very strange I'm with you in Rockland where you imitate the shade of my mother I'm with you in Rockland where you've murdered your twelve secretaries I'm with you in Rockland where you laugh at this invisible humor I'm with you in Rockland where we are great writers on the same dreadful typewriter I'm with you in Rockland where your condition has become serious and is reported on the radio I'm with you in Rockland where the faculties of the skull no longer admit the worms of the senses I'm with you in Rockland where you drink the tea of the breasts of the spinsters of Utica I'm with you in Rockland where you pun on the bodies of your nurses the harpies of the Bronx I'm with you in Rockland where you scream in a straightjacket that you're losing the game of the actual pingpong of the abyss I'm with you in Rockland where you bang on the catatonic piano the soul is innocent and immortal it should never die ungodly in an armed madhouse I'm with you in Rockland where fifty more shocks will never return your soul to its body again from its pilgrimage to a cross in the void I'm with you in Rockland where you accuse your doctors of insanity and plot the Hebrew socialist revolution against the fascist national Golgotha I'm with you in Rockland where you will split the heavens of Long Island and resurrect your living human Jesus from the superhuman tomb I'm with you in Rockland where there are twenty-five-thousand mad com-rades all together singing the final stanzas of the Internationale I'm with you in Rockland where we hug and kiss the United States under our bedsheets the United States that coughs all night and won't let us sleep I'm with you in Rockland where we wake up electrified out of the coma by our own souls' airplanes roaring over the roof they've come to drop angelic bombs the hospital illuminates itself imaginary walls collapse O skinny legions run outside O starryspangled shock of mercy the eternal war is here O victory forget your underwear we're free I'm with you in Rockland in my dreams you walk dripping from a sea-journey on the highway across America in tears to the door of my cottage in the Western night.

/tercerokafka05



-A veces es verdad eso de Manrique: "cualquiera tiempo pasado fue mejor".

¿Qué opinan, mierda? (y va para los miembros y los intrusos). A mí me da pena la foto culeada.

viernes, abril 28, 2006

Se armó #655321

Tema del día: Luis Elmes, Belfor Aguayo, Ariel Peralta. Los profesores que buscan adeptos. Los alumnos que, enceguecidos con sus cuentos, se vuelven en sus discípulos, rastrojos de pan sin amigos comunes.

Se buscan opiniones candentes, puteadas por montones o lamidas de culo a quien fuere, todo, por favor, con la identificación gratuita y correcta, para hacer de este blog, al menos un foro de discusión de temas contingentes, ¿nommmm?.

miércoles, abril 26, 2006

Castigo (Rodrigo Pérez - AKA Rodroogop)

.-Se escuchan gritos.-
.-Lleva el rifle.-dice la anciana.

Las estrellas abandonaron el orgullo, y pasarían a ser elementos de un segundo plano ante el brillo y la magnificencia de la pálida luna llena, que encandilaba de sobremanera los ojos del viejo campesino.
No podía contener la rabia de encontrarse nuevamente persiguiendo ladrones en su zona, así que observaba ese espectáculo lumínico presente en las afueras de lo desconocido, con la intención de controlar ese turbador impulso.
.-Apuesto a que algún día nos encontraremos todos vomitando desde arriba este mundo de mierda.-pensaba el sesentón, de ropa antigua y de colores oscuros, con un sombrero que le tapaba la frente, y de bastante peculiar cara de pavo.
Y se escucharon más gritos.
.- ¿Qué será? ¿Un perro?...No, es una persona, un chico….¿Algún ladrón? No, no creo que sea tan huevón como para estar gritando de esa forma, un ladrón no grita, sería demasiado estúpido…….¡¡¡¡¡Puede que esté herido!!!!!.-reflexionó el señor.
Acto seguido, se dirigió hacia el sembradío casi por cosechar, cercano a un conjunto de viejos ciruelos, con la convicción de ayudar al posible joven lastimado. Los pasos le parecían cada vez más pesados, y lo comprobó prontamente, doblando su pie izquierdo y mirando el zapato de cuero antiguo.
.-Es barro esta huevada.-dijo el campesino, como una reacción al hecho, y no por ello esperó una respuesta, pero la encontró.
.-No, es mierda.-la respuesta fue enunciada.
Y descubrió que vería su mundo desde arriba en poco segundos.
El disparo marca una gota de sangre a fuerza de castigo.


Y veo que al llegar todos me miran enfadados. No sé por qué, pero no les doy atención. Siempre les he caído pésimo, no sé por qué, soy bastante amable con todos, pero creo que es una necesidad el molestarme y hacerme la vida imposible. No me sorprendo, pero descubro que Hugo Salazar está orinando mi banco de clases. Golpear, matar, castigos, son las palabras que vienen a mi mente.


Y me encontré en mi cama……y gritando desesperado, y me aferro a mi madre, me sostengo en ella…..y el techo succiona todo, y sólo veo nubes, y sigo gritando, es el fin, no hay techo en la habitación sino un cielo lleno de nubes, y son grises, y me tratan de llevar hacia ellas, y lloro casi inconsciente por el miedo, mis hermanos me miran atentos, porque no les pasa nada, porque el techo nuboso no les hace nada, sólo a mí, no sé por qué, pero no me importa el por qué, sólo me importa mi vida, que las nubes me lleven, que me esté llevando Dios quizás, o que me aproxime al infierno que no estaba debajo, sino arriba….me lleva, mi madre parece de piedra, no hace nada, sólo me abraza ante el terror que me consume, me consume entero, el ruido es aterrador pero soy el único aterrado, ¿mi padre? no está, no lo veo, debe estar durmiendo, pero no puede ser porque estoy en su pieza, ay mamá ayúdame, no me sueltes, parece una aspiradora, no me sueltes……..y parece un castigo, pero si yo no he hecho nada.


El periódico es comprado, y el joven Gustavo descubre en el obituario las letras de quien lo haya humillado en una época de iras desenfrenadas. El castigo fue divino, pero no estuvo conforme.


Y la luz se apaga. Llamo a Hugo por teléfono, y me dice que han cortado la electricidad en toda la comuna por ahorro energético. Me pongo de pie y cambio el tema. Le pregunto cómo le ha ido en su carrera universitaria. Me contesta que bien, y me siento.
Él me pregunta exactamente lo mismo, pero no le contesto. Sólo le digo que recuerde los días en que me conoció. Y un tartamudeo, creo que está confundido, le cuelgo puesto que una persona que no me reconoce no tiene mucho que decir. El castigo vendrá.


Y alguien golpeó a la puerta.
.-¿Por qué te demoraste tanto? La cazuela ya se enfrío.-gritó antes de abrirla. Se encontraba una carta y nada más.
Se dirigió hacia el comedor y la abrió cuidadosamente. Conoció el golpe del caerse de una silla, sin antes haber leído: “El castigo siempre es justificado, sólo que tu nieto se equivocó”. Y cae un trozo de piel desde el sobre, momentos antes que el de la vieja campesina. Un castigo para todos.


Y me volví loco. Traté de golpearlo pero no pude. Estaban todos allí, maldiciéndome, todos me odiaban, y cada palabra que decía significó una burla más frente a mi cara.
Cada golpe, cada intento de defensa, me fue devuelto con ira en conjunto. Me arrastraban de un lado a otro, como si fuera un objeto, de aquí para allá, como una aspiradora, y no vi más consuelo y búsqueda de compasión en un llanto infantil. Nadie me ayudó, ni se apiadó de mí. Y pronto me encontré botado en el suelo sangrando y lleno del escupo de mis compañeros.
Traté de escapar del mundo, cerré mis ojos y no pude encontrar una razón aparente ante tal castigo, un castigo que no debía tener aquel nombre.


Y el velorio fue eterno. Me encontraba lleno de angustia y las lágrimas me caían. No podía imaginar tal destino para él, un accidente, no lo merecía para nada, porque no fue de la forma que planeaba. Pronto, sentí cada latido de mi corazón con una fuerza de golpes, de desprecios, y creía podría estallar sin antes haber saldado cuentas. No podía permitirlo, era el último que quedaba, había sido una larga tarea, 28 cadáveres, y el último, y principal, no terminó en mis zapatos suplicándome misericordia.
En seguida, me acerqué a una de las señoritas presentes, desconocida por mí, y le pregunté quiénes eran sus padres para darles el pésame. Contestó que no estaban presentes, que nunca fueron conocidos por el difunto en su corta vida, y que había sido criado por sus abuelos maternos.
.-¿Quienes están allá?.- pregunté, dirigiendo mi vista hacia los asientos delanteros del lugar. Se hallaba un viejo con sombrero de pangue, junto a una mujer de bufanda café, los dos ancianos.
.- Sí.- me contestó.
Mi corazón dejó de latir quizás un instante, quizás una eternidad, pero no me importó, porque este castigo sería el peor de todos, sería un verdadero castigo.



2006